SALPICADURAS



Quisiera ser parte de esa cera que se aglutina en torno a la mecha en la vela
y quisiera morir al encenderse la mecha,
no como la cera que derretida cae, sino consumido en la roja llama,
transformado en negro humo que se eleve al infinito en busca de las estrellas.



Foto de Antonio García Escudero

A veces, el viento te deja una vaga esperanza cargada de sonrisas y te hace anidar en las copas de los más altos árboles, te lleva de la mano sobre montañas verdes y divisas el mañana azul, límpido y brillante; acaricia suavemente tus sentidos, olvidas el pasado, te recreas en el hoy y ansías un continuo ahora comiendo el futuro. Mas las amargas sombras de la realidad desnuda, de la agria certidumbre del desconsuelo, queman los bosques, arrasan las montañas, nublan el mañana y te dejan en cada hoy la sequedad de un futuro de angustiosos recuerdos lleno.  Y uno sabe de su corto vuelo sin viento y de la gran altura de copas y montañas y se pierde en anhelos vanos de mañana, apurando en cada hoy cada instante de presencia, temiendo que un viento rasante vacíe de sonrisas la esperanza.



Luis Feito

No, ¿Por qué te vas, gran espíritu de la noche?.
¿Es esta luminosidad acaso la encarnación del futuro que visita mi hoy enturbiado, mis sentidos?.
Me resisto a dejar tu dulce abrazo de inconsciencia.
Quiero besar otra vez tu gélido rostro ignoto y fundirme a la incongruencia del universo.
Desprendido de las dimensiones, deseo vagar eternamente en el infinito.



Imagen obtenida del blog "taberna gaia"

Sé que, en parte, escribir en lugar de hablar puede ser una cobardía. Sí, ya, ya sé que escribir es como hablar; pero resulta quizás más fácil atrincherarse tras unas palabras trazadas que combatir a pecho descubierto con palabras pronunciadas. Tal vez porque las primeras llegan a quien se dirigen sin que quien las envía vea cómo llegan y porque el papel no puede, no sabe o no quiere hacerte callar y no impide que conduzcas tus razones por los caminos que tu conciencia te dicta. Por eso, por el temor a ver reacciones no deseadas o a no saber o no poder conducir las razones es por lo que afirmo que escribir puede ser una cobardía.

Y, al final, a lo peor, la cobardía llega hasta el extremo de no ser capaz de decir con trazos todo.

La cobardía nace del miedo, el cobarde es atenazado por él, el valiente sabe llevarlo al combate.



(The KristalMatrix)

¿Estaré alguna vez?
¿Qué hago aquí?
¿Cómo debo estar ya que estoy?
¿Merece la pena estar?
¿Con quién estar?
¿Cómo relacionarse con los demás que están?
¿Merece la pena estar con alguien?
¿Se puede confiar en alguien?
¿Es la vida sólo una jungla donde hay que luchar, cazar, estar alerta ante posibles ataques de cazadores?
¿Por qué es así, si es así?

¿Es moral encerrarse en las propias dimensiones, ignorar el mundo y crear el propio.
Dedicarse al conocimiento del pasado, de las cosas, lo que es y puede ser del mundo material, sus leyes, sus formas;
y olvidarse del devenir de las gentes circundantes?


En la inmensidad de mi yo,
esa brizna de arena que soy capaz de lanzar a su abismo,
no juega mayor ni menor papel que el que mi ser pueda jugar en la inmensidad del Universo.



Simbólico y trágico, el inmortal Goya expresó en oscuros tonos su Saturno devorando a sus hijos:
el tiempo devorando las horas… el tiempo.
El tiempo: una dimensión inaprehensible que nos empeñamos en dominar a base de relojes y calendarios,
pero que pasa desbocada de futuro a pasado, transitada por nuestras vidas,
que fluyen de la nada a la nada.


Hoy será ayer mañana.


Vivir es más difícil que morir.

.

Baxuanball Ahjeoqoj       

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One Response to SALPICADURAS

  1. Maria Victoria says:

    Se nota que has tenido algo de tiempo. Hacía mucho que no se te leía por aquí. Cierto es, y yo lo sé, que para tí es más fácil escribir que hablar. Pero quizá si hablaras más de lo que sientes necesitarias menos escribirlo. Te quiero. (Marivi)

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