GRANA Y OCRE; GRANA Y NADA: GRANADA

Cuatro pliegues.

Cuatro.

Dos.

Aquel primer día el Sol cruzaba la realidad en dos mitades categóricas: o luz, o sombra. Una luz mortal, plenamente blanca, y una sombra ausente de todo color… diametralmente negra.

Y una tez y una conformación integral acorde con la escultura del tiempo, tejía en los rincones cantos de lamento más que de la pasión que debían.

Ni en el primer pliegue ni el segundo los acordes sinfónicos fueron los debidos… por ser disonantes el frente y el otro lado de la lente.

Ni el blanco quedó como blanco; ni el ocre fue ocre, ni el azul y blanco, blanco y azul de horizonte.

— ___ —

Mil años después… tal vez sólo doce, los mismos paseos, las mismas calles, teñían sus lienzos de colores brillantes. Un nuevo devenir hacía titilar las esquinas con vaivenes flotantes.

El Generalife fue hebras de plata danzando y cantando acordes de gloria; su laberinto de ayeres fue hoy de pasiones exultantes… y aquel naranjo frondoso acunó la vida misma en un instante. “Nazarí” fue voz fugada porque yo-y-tú se adueñaron de toda la Alhambra.

Las marcas de pasos malditos fueron borradas por etéreos soplidos de vida ilusionante y cada escalera, cada sillar, cada patio y cada estanque se llenaron de un futuro presumido vibrante…

Sólo meses cruzaron el tiempo.

Otro pliegue cuántico me hizo estar en tres hoyes y otro hoy simultáneos. Éste olido en una terraza del Albaicín compartida con demasiada gente.

Azabache punteado de plata… sólo mis ojos para apreciarlo… porque los ojos que lo habrían sublimado estaban prendidos de ayeres próximos huérfanos de un yo que ya no era medio de un todo.

 

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