SILOS

Monasterio de Santo Domingo de Silos

Enhiesto surtidor…

Verde lanzado al cielo… frío… aunque frío sea calor de julio… de agosto… inicial de mayo.

Paseando las piedras… losas… soportes para pies navegantes en los siglos…

Cuatro trazos marcados por columnas… aquí una de ellas retorcida y guillotinadora de la verticalidad…

Murmullo de figuras anquilosadas en piedra, cantando maitines, vísperas…

Recorrido.

Una cara en faz de piedra de mil años.

Una salpicadura de ocre resistente al olvido.

Un canto monódico en el fondo del oído.

Unos bucles escrutantes de quiero saber y estás a mi lado.

No te irás.

Jamás te alejarás de mí…

Sí… los…

Silos.

Bajaste hasta el cauce tejado para blanquear en las límpidas aguas las sábanas que durmieron la durmiente esencia de la nada.

Y bebiste el sosiego de su fuente.

Y lanzaste la moneda que depositó tus afanes de eternidad en el estanque cúbico con hábito benedictino… (Banedicto… sancto!.. ahogado)

¡Quiero un monje pequeñito para mí!

¿Tú quieres respirar los buitres de la cortadura de la Yecla?

Yeah!

Cla!

Compromisos… sellados en besos ante siglos de epicentros… incumplidos… no por quien esculpe en la nada…

Ave, María!

¿Qué María?

Gratia plena!

El granito reverbera con las ondas de las modulaciones de ese Ave María que surge de cuerdas vocales.. bucales… rodales…

Sigue el camino de curvas robledales y pinsapares, esculpidos los eones en las piedras terciarias que llevan de Mataviejas a Arlanza…

Miles de años queridos y limitados días sentenciados por no quiero y quiero sin dejar de querer.

Allí queda… enhiesto surtidor de sangre y fuego que alimenta los ayeres.

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